Trésor caché

Augustin s’arrêta net. Impossible de se repérer dans ce fatras. Toute une vie était amoncelée dans cette pièce, que la vieille dame appelait « bureau » et qui en contenait effectivement pas un, mais trois. A croire que la famille s’était entendue pour y stocker tous les meubles dont ils ne voulaient plus. Il ouvrit les volets pour se donner plus de lumière, mais l’ampleur de la tâche ne lui apparut que plus clairement. Comment retrouver une simple feuille de papier dans ces hectomètres de déchets poussiéreux ? Il n’était pas asthmatique, mais sentait pourtant son nez le piquer. A droite trônait un vieux secrétaire. Il s’en approcha, décidant de commencer par là. Personne ne s’y était installé pour écrire depuis bien longtemps. Au mur était d’ailleurs collé un calendrier de l’année 1983. Il pendouillait, ne tenant que par un bout de scotch fatigué. Il fit le geste de le replacer, mais se ravisa, se disant qu’il risquait d’aggraver la situation. Et madame Mathilde détestait que l’on touche ses affaires. Si elle l’avait autorisé à pénétrer ici, c’était à condition qu’il ne « dérange » rien. Était-ce un trait d’humour ? Ou pensait-elle vraiment qu’on pouvait considérer ce fouillis comme digne d’être préservé ? Tous les meubles ici semblaient prêts à s’écrouler au moindre coup de vent. Et la crasse ! La poussière ! Les toiles d’araignée ! Un énorme éternuement lui échappa et il commença à avoir la nausée. Il fallait absolument qu’il sorte de là dès que possible. Mais pas sans avoir trouvé ce qu’il cherchait. Le tiroir du secrétaire était fermé, mais où était la clef ? Au milieu de ce bric-à-brac ? Ou bien perdue depuis longtemps ? Il se laissa tomber sur le fauteuil et celui-ci craqua, ce qui le fit bondir. Il se sentait de plus en plus nerveux. Et n’était-ce pas une souris qui l’épiait dans un coin de la pièce avec ses deux petits yeux noirs ? C’était ça, ou alors il était en train de devenir complètement parano. Au diable la vieille bique et ses directives, il lui fallait adopter une méthode plus frontale. Il se mit à secouer les livres posés à même le sol pour voir si quelque chose s’en échapperait. Rien ! Il éplucha les nombreuses feuilles traînant çà et là, non, non, et non ! Il ne la trouverait jamais. C’était peine perdue. Elle y tenait pourtant tellement, la vieille Mathilde, à sa recette familiale de tarte aux pommes, avec l’ingrédient secret, qu’elle avait oublié, comme tant d’autres choses, maintenant qu’elle avait pris ses quartiers à l’EHPAD…